Твої не рідні - Ульяна Соболева
Я чекав, яке рішення вона прийме, розглядаючи її тіло в неоновій напівтемряві. З якоюсь несамовитою жадібністю. Ні чорта не змінилося, воно, як і раніше, таке ж гнучке, струнке, соковите і до нестями бажане: довгі ноги, тонка талія і важкі, повні груди, шалено здіймаються під блискучими ганчірками. Ні, вони їй не підходили. Занадто дешево і зухвало. Я пам'ятав, як вона виглядала в карколомних ексклюзивних нарядах, в які я любив її одягати і милуватися її красою, шаленіючи від усвідомлення, що вона моя. І все одно навіть у них вона якась надзвичайно безцінна, особлива. Як і тоді - на зупинці в білих шкарпетках, які бадьорили покруче панчіх або туфель на шпильках. Так і зараз: усі ці блискітки виглядали на ній зайвими, і в той же час її нічого не могло зіпсувати, і я не збрехав, коли сказав, що вона вже не та ... тому що вона, бл * дь, краща за себе в минулому. Наче на портрет у моїх спогадах нанесли свіжі фарби, що роблять її яскравіше, сліпучіше, красивіше. На зло мені.
Колись я мав на це тіло всі права. І, як виявилося, не тільки я, мать її. Сучку цю, яка мені роз'їла мізки, як ракова пухлина. Я думав, що я навіть не в ремісії, що вже все скінчено, але ні хренаааааа, варто було тільки наблизитися до неї, і все полетіло до біса. І мені хочеться заподіяти їй біль, побачити, як він спотворить риси її обличчя.
Дивлюся на неї, розглядаючи стрункі ноги з тонкими щиколотками й акуратними литками, ідеальні коліна, округлі стегна. А очі кров'ю наливаються від похоті, яка скручує все тіло хвилями божевілля, що накотилося. Не змінилася абсолютно, усе така ж красива тварина, така ж ніжна шкіра і до божевілля сексуальна фігура. Поєднання лялькової ідеальності і в той же час чисто жіночої м'якої чарівності. Жінка-дитина. Погляд ангела і посмішка порочної сучки. Я вже забув, як вона посміхається.
Могла ще змінитися за ці роки, пожити. Повинна була. Я хотів цього кожен раз, коли згадував про неї. Хотів, щоб її било життям. Щоб тріпало і топило на самому днищі. Але вона, мабуть, прекрасно жила без мене. Скільки у неї було псів? Напевне, не злічити. Треба своїм дати завдання - дізнатися, кого вона у своєму ліжку принаджує, а може, принаджує і зараз. Навряд чи ця шлюшка була одна. Такі одні не залишаються.
- Не треба, Єгоре. Не роби зі мною так. Я зненавиджу тебе ще більше, якщо таке можливо, - сказала дуже тихо, дивлячись на мене здалеку.
Не чинити з нею так? А як вона вчинила зі мною? Або тільки тому, що вона жінка, вона мала право наставити мені роги, нагородити чужою дитиною, а я повинен був утримувати цю мразь і її кодло? Ні, бл * дь, я не саме благородство, і я щиро бажав їй здохнути. Як, втім, і собі. Більше місяця після її відходу я був схожий на живий труп, вічно п'яний, як чіп, а коли тверезий, то трясся від абстинентного синдрому і кричав, як поранена до смерті тварина, що б'ється в агонії. Мати тоді повезла мене до якогось старого в глибокому селі, і той відпоював мене відварами, говорив зі мною про життя. Багато розумних речей розповідав, а я його слухаю і відчуваю себе живим мерцем, якого підняли з могили. І вона мені тут про ненависть якийсь бурмоче. Та що вона про неї може знати, проклята погань, встромила мені ніж у спину? Вона занадто незначна для того, щоб відчути всі грані тої чорної і пекучої отрути, яка роз'їла мені кістки.
- Думаєш, для мене має значення, що саме ти відчуваєш? Час пішов, Аню.
- Будь ти проклятий, Шумаков! Я хоча б можу сказати тобі в обличчя, як завжди ненавиділа і зневажала тебе! Будь ти проклятий, покидьок! Я всі ці роки сподівалася, що ти помер у страшних муках. Розбився на машині або здох від передозу зі своїми дружками!
Десь усередині мене ще один я, той слабак, який вижив, незважаючи на те, що я закопував його разом із нею на кладовищі спогадів, зігнувся навпіл і звалився на коліна, скорчившись із болісним стогоном. А виявляється, мені все ще пекельно боляче. І немає ніякої броні, яку я думав, що відростив за весь цей час. Кожне її слово, що сочиться ненавистю, як удар ножа в ту саму вічно гниючу і пульсуючу наривами рану, і вона всього лише затягнулася кіркою, яку ця сука розкривала одними лише словами, і всередині все шипіло і пінилося від отрути, що спалює мені вени. Колись ось ці самі губи шепотіли про любов, благали, стогнали і кричали моє ім'я, цілували, пестили. І я був найщасливішим ідіотом на світі. Її тихе «я так сильно скучила за тобою, Єгоре ... так сильно, що мені здається, я померла і воскресла знову». Тільки за це я міг вбивати її знову і знову. Стріляти в упор в її брехливе серце кожного разу, коли у мене в голові вона вимовляла ці самі слова.
А зараз? Зараз я перетворився в мотлох і гниль в оболонці людини, і це не вона принижено стоїть там на сцені, а я ментально стою перед нею на колінах і хочу отримати хоча б сурогат минулого безумства, це я все ще бігаю за нею, усе ще йду по її сліду вірним псом, якого не просто зрадили, а розчавили колесами і проїхали вперед-назад, а він вижив і тепер вискалений, хворий від своєї собачої злої любові йде по її слідах, щоб рвати на частини свого ката, а потім зализувати її рани та десь у душі щиро сподіватися, що вона протягне руку погладити звіра по морді ... але замість цього вона влучно завдає удар за ударом, прямо під ребра, туди, де все і так нею розворочено. Ну неі, сукооо, цього разу я не буду корчитися один, я спалю тебе дотла. Обгризені твої кістки. Я буду гризти їх повільно і довго. Тому що, незважаючи на пекельний біль, я поруч з тобою знову живий. Тааак, нарешті, за всі ці п'ять років я виліз з-під землі і, як голодний упир, жадав нажертися її крові, і знову стати людиною, а не напівзгнилим трупом.
