Дитина від батька мого чоловіка - Олександра Багірова

Не усвідомлюю своїх дій. На автоматі відпускаю сина на землю, за секунду опиняюся біля неї, піднімаю на руки. Притискаю до себе. Мене веде. Чистий, хворий кайф пронизує, як укол адреналіну в серце. Чотири роки воно просто переганяло кров, а тут забилося як скажене. Оживаю, світ змінюється.

Її аромат, рідний… не забутий… хвилюючий. Перед очима все пливе, звужується до її обличчя. Ось зараз з нею на руках живу, відчуваю смак життя і мені вже не потрібне повітря. Я дихаю лише своєю дівчинкою. Своєю підлою ошуканкою. Своєю до безтями коханою...  І тепер я не маю жодного права торкатися до неї...

Вона дружина мого сина… Зараз, коли Ілона у мене на руках, навіть ця новина відходить на задній план. Радість від зустрічі, можливість знову побачити її засліпили, заглушили розум, відсунули реальність.

- Їй треба до лікарні! - Підлітає Світлана. – Я викличу швидку. Їй треба обстежитися...

- Переліт, дружина перенервувала, - Марк на милицях підходить до мене. Дивиться на неї, а я дурію від ревнощів. Хочу закрити її, щоб ніхто не смів дивитися. Заволати: «Вона моя!». Ілоно, що ти зі мною зробила? Прив'язала до себе такими ланцюгами, що повік не розірвати. Проросла в серце, пустила там коріння, що якщо й виривати тебе, то тільки з власним серцем.

Несу її до хати. Укладаю на диван. Світлана викликає швидку. Намагаюся скинути дурман. Увімкнути голову. Прийняти реальність. А натомість сідаю поруч з нею. Торкаю щоки.

– Ілоно! Прокинься! - губи пече від бажання доторкнутися до моєї дівчинки, відчути її шкіру, вдихати її отруйний аромат.

- Може, вона вагітна! Точно! Ось у чому справа! - верещать радісно Світлана.

Син мовчить. Втомлено опускається в крісло. Стискає милиці, він явно злий і одночасно пригнічений.

- Вона вагітна? - Мій голос здригнувся. Непробачно. Безглуздо. Видаю себе з головою. І нічого не вдіяти. Не взяти вируючі емоції під контроль.

Як уявив, що вона з Марком... з моїм сином... що у них дитина. А нашого вона... Біль, який так нікуди й не подівся, спалахує новою хвилею. Накриває так, що готовий заволати, як поранений звір. По суті, я є поранений звір, і рвані криваві дірки в душі вже не вилікувати.

- Звісно, ​​вагітна! Вони молоді, тільки побралися, пристрасть вирує! Яка чудова пара, правда, милий? - і Світлана дивна, то ходила похмуріше хмари через приїзд старшого сина, а тут щебече наче соловейко.

Кожне слово ріже мене до м'яса, кістки виламує. Занадто яскраво уявляю, як вони робили цю дитину. Ненавиджу себе, що я за батько! Треба наплювати на себе, свої почуття. Марк щасливий – це найголовніше. А минуле з Ілоною треба поховати. Будь-яким способом витравити з пам'яті.

- Я не вагітна! – Ілона різко розплющує очі, там океан, там мій рай, моє пекло.

- Це ми швидко виправимо, кохана, - вигукує Маркс з крісла. – Ми посилено працюватимемо в цьому напрямку. А можливо, ми зараз не здогадуємося, а щастя вже на порозі, – сміється, якось відчайдушно, дуже голосно, – Точніше, у твоєму животику.

- Яка милота, ти станеш дідусем! – регоче у тон Марку Світлана.

У мене ці звуки асоціюються з сміхом маніяків у фільмах жахів. Б'є по нервах. Ледве стримуюсь, щоб не заволати: «Рот закрийте!».

Ілона морщиться. Заплющує очі. Тяжко дихає.

- Красива, - Дениска підходить до неї та гладить маленькими пальчиками її по руці. - Гарна, - усміхається. - Тату, вона житиме з нами?

Ілона здригається. Очі наповнюються сльозами. Закушує губу. Гладить тремтячою рукою пацана по голові. І стільки болю у її величезних очах, стільки розпачу. Невже докори сумління? Пожаліла, що тоді з дурості накоїла? А що це змінює? Я щодня мрію повернути час назад і вберегти її від катастрофи. Тільки назад дороги нема. Вона дружина мого сина!

Як вони взагалі зустрілися? Як доля їх пов'язала? У них кохання? Вона забула мене? Скільки питань… Але я ніколи її не запитаю. Вона поряд... і так далеко... вже не моя.

- Синочок, не заважай жінці, вона хворіє, - Світлана підлітає і хапає Дениску на руки.

- Він мені не заважає, - Ілона переводить погляд на дитину. В очах річки непролитих сліз.

- Я хочууу до неї, - малюк тягне ручки, як ніколи до Світлани не тягнув.

В них особливої ​​близькості немає, син завжди до мене тягнувся. А мати, що є, що нема… весь у мене. Мені часом здається, що до нянечок у Дениски більше симпатії.

- Світлано, відпусти його, - мій пацан, мій кремінь. Якби не він, я б давно загнувся. Заради сина живу. І старшого маю на ноги поставити. А я… давлюсь ревнощами і продовжую сатаніти.

- Ні, - притискає дитину до себе, так що він кричати починає.

- Пусти мене! Ти погана! Ай, - виривається, кричить. – До неї хочу…

- Денисе, припини, - а сам усміхаюся, схоже у нас із сином один смак на жінок. - І ти, Світлано, відпусти дитину. Йому не зручно.

- Зі мною все гаразд, - Ілона дивиться, то на мене, то на Дениску.

- Лікарі розбиратимуться. Раптом якась інфекція. Ні. Ризикувати точно не варто. На обстеження до лікарні! - Світлана все ж таки відпускає пацана, але тримає за руку, не дає до Ілони наблизитися.

- Я здорова! - Ілона різко вскакує з дивана. Хитається. Встигаю її підхопити. Ні. Це вона мене ловить, захлопує на шиї капкан. Скільки я протримаюся, доки гальма зірве остаточно?