Дебілка - Вікторія Андрусів

– Що б я йому не купила, мама все одно продасть за безцінь чи виміняє на пляшку дешевого шмурдяка. Єдине, що вона не може поцупити, – це фарби, які малий, щойно приносить додому, як тут же розмішує. Розведені фарби не користуються попитом навіть у закупівельників мотлоху, – у жінки гуляли, порушуючи симетрію обличчя, маслаки, і лікарю здалося, що вона не каже всієї правди…

– А малюнки, створені таким незвичним способом, набувають подвійної, ледь не унікальної вартості, чи не так?

Лікар видобув із саквояжа скляні слоїчки з прозорою рідиною і наповнив шприц. Пацієнт не виявляв жодних видимих ознак життя. Врешті, нащупавши ледь пульсуючу жилку на зворушливо піддатливій руці, лікар зробив укол і полегшено зітхнув:

– У хлопця повне виснаження організму. Я ввів йому вітаміни і глюкозу, далі дамо снодійне, і коли він прокинеться, можете спробувати його погодувати, але зовсім трошки, поступово збільшуючи порцію… То як же він знайшов вас? – лікареві не давала спокою чудернацька історія.

– Я сама його знайшла… Випадково натрапила… На блошиному ринку… – жінка підійшла до різьбяного, ручної роботи, стола з червоного дерева і взяла в руки витончений, не менш коштовний за попільничку, срібний портсигар… Руки дедалі більше тремтіли – розмова ставала їй відверто неприємною. – Я люблю гуляти блошиним ринком – там можна натрапити на безліч цікавих речей… Зазвичай люди, котрі намагаються їх позбутися, не здатні визначити справжню вартість… Цей хлопчик продавав натюрморти, наївно видаючи їх за мамині… Подивіться уважно… В куточку помітні ініціали – М. К. Саме так підписувала свої роботи Міріам… Але тільки знавець може знати, що вона вже давно нічого не малює… Малий думав, що таким начебто безхитрісним ошуком приверне увагу покупця до свого краму… Й дотепер я вдаю, начебто не знаю, хто справжній автор малюнків… Він просто приносить роботи і каже: «Мама просила передати… Правда, гарно?». Дотепно, що й казати… Скільки я боргую за візит? – всім своїм виглядом жінка давала знати, що розмову закінчено…

Незважаючи на вишуканість і шарм, лікареві чомусь ця жінка була неприємною… Він не міг наразі проаналізувати чому саме… Може надмірною стриманістю, що межуює з цинізмом…Хто зна… Він поскладав напівспорожнілі слоїчки у саквояж, зняв гумові рукавички і сказав:

– Купіть йому краще пристойний одяг… І пензлі… Я зайду завтра ще раз оглянути пацієнта… Всього доброго….

Міріам лежала на збитому з дощок ліжку і тихо стогнала. Брудне оббльоване простирадло, збите в клубок, вилучало такий сморід, що хотілося блювати ще і ще… Її вивертало, та крім жовчі й розтинаючих болем спазмів нічого не виплюскувалось назовні – шлунок давно був порожнім. Такі хвилини були найгіршими у її житті – коли вона ненадовго приходила до тями і здатна була взріти все, що її оточує… Власне, окрім бруду й смороду її давно вже нічого не оточувало – все, що мало хоч якусь вартість, давно було спродано чи виміняно на спасенну рідину… Розкішне колись волосся, яким вона неабияк пишалася, нагадувало розколошкану від тривалого вжитку губку, а напіврозщіпнутий через нестачу ґудзиків халат оголював колись бездоганно привабливі й стрункі, а наразі потовчені, чорні від синців ноги… Спідньої білизни на ній не було…

Неймовірними зусиллями Міріам розкрила очі, але від цього її безкровне лице не набуло людських рис, додавши лишень болю… Несподівано щось пригадала і, перевернувшись на бік, потягнулася рукою до зіжмаканого у кутку простирадла… Нарешті нащупала те, що шукала і, видобувши з-під мотлоху пляшку, яка виявилась порожньою, розлютилася…

– До біса!!! – У відчаї жбурнула вбік відчиненого приземкуватого віконця… Не долетівши за призначенням, пляшка цоркнула об бетонну підлогу і з брязкотом розлетілася на друзки.

У Міріам починалася істерика, і збентежений шепіт поступово переростав у звіряче підвивання:

– Що ж робити? Куди втікати?!!! Щурі, щурі, навколо – самі щурі!!! Ще трохи й вони мене з’їдять, розпотрошать на дрібні шматки, як звичайнісіньке лайно. Ніхто мене не врятує, нікому я не потрібна… Хіба що Лука… Лука… Де мій Лука?!!! Він єдиний може мене врятувати… Синочок мій ріднесенький, кровиночка ненаглядна!!! Рятуй мене від цих огидних тварюк!!! – Міріам обводила жахким поглядом підвал, в який давно через відсутність їжі не заглядало, окрім сина, жодне живе створіння… Проте пацюки ввижалися їй усюди: у смердючих, повних битого скла закутках, на вкритій цвіллю вологій стелі, попід хиткими дверима, що ніколи не зачинялися ключем, а просто підпиралися знайденою на смітнику каменюкою…

– Лука! Лука! Допоможи мені!!! – благала Міріам, та навколо бриніла тиша… – Де ж він запропастився? Мабуть, знову пішов збувати свою мазанину… Лука, годувальнику мій!!! Я потребую ліків!!!

І знову тиша, тільки вода, що лунко цяпала у заіржавілий рукомийник, краяла ту тишу, спотворюючи злістю розгублене жіноче обличчя… Цяп-цяп… Я тут, твоя мука… Цяп-цяп… Впусти мене, свою смерть…

Напружившись, підвела безсиле тіло з ліжка – ось вона, жахлива реальність… Навіть немає що збути барахольщикам, окрім розхитаного стільця й стола, вкритого засохлими залишками фарб, та ще брудної, давно не вживаної електроплити, яку притягли колись співчутливі сусіди… Плиту, щоправда, можна здати в металобрухт, та де ж взяти сили, аби витягнути її з підвалу?

Міріам похитуючись пошкандибала до рукомийника і відкрутила кран… Набрала жменю води, ще одну, ще… Поволі прийшла до тями… Ні, ще не смерть… Обмила обличчя, глянула на себе у скельце – залишок від розбитого люстра.

– Попри все я ще нічого, – розглядала себе у те скельце, немов хотіла взріти там бодай щось від минулої вроди, та окрім величезних зболених очей не зосталося нічого. Те, що бачила, не нагадувало людські риси… Намагалася розчесати напівбеззубим гребінцем скуйовджені пасма, та марно… Розлютилася, зламала куций гребінець навпіл, зібрала у клубочок солом’яні стрепіхаті залишки й, запхавши брудні ноги у подерті капці, подалася на вулицю…

– Ні, Міріам, ні… Нічого я тобі більше не дам… Терпець урвався, – товстий лантухоподібний Дюло сперся огрядним тілом на шинквас, широко розставивши руки, наче ця напівбожевільна відвідувачка могла несподівано перемахнути через дерев’яну перегородку і, поцупивши щось із краму, дременути геть. Він був насторожі, не зважаючи на те, що відвідувачка ледь трималася на ногах… Кілька нетверезих чоловіків-роботяг, потягуючи з величезних кухлів тепле несвіже пиво, з цікавістю спостерігали за дійством…

– Дюло, прошу тебе, останній раз…

Жінка ледь не плакала, тримаючись з останніх сил – оті важкі кухлі з пивом доводили її до сказу, проте господар кнайпи був непохитним:

– Я не вірю жодному твоєму слову, Міріам! Торазу ти теж говорила, що востаннє, і я тобі повірив… А твій