Мой любимый директор - Діана Римар

- Мам, я не могу зайти в блог, пароль поменяли, короче, треш.

- Так позвони Антону, пусть скажет тебе пароль, вытряси из него душу в конце концов!

- Я звонила, - признаюсь скорбным голосом. – Раз пятьдесят его набирала, он вне зоны, сто процентов специально скрывается от меня.

- Кстати, а что у тебя нет бекапов? – вдруг спрашивает мама, причем очень удивленным голосом.

На секунду подвисаю. Во-первых, потому что она вообще знает такое слово, как бекапы, во-вторых, потому что считает, что они у меня должны быть.

- Каких бекапов? Ты о чем вообще? – спешу уточнить.

- В фильмах всегда показывают, что базы данных хранятся на бекапах, там же всякие пароли и коды, разве нет?

Она вообще понимает разницу между страничкой в соцсети и базой данных?

Мне очевидно, что она несет бред. Абсолютнейший и совершеннейший. Но маме же так не скажешь.

- Это вообще не о том… - пыхчу в трубку.

А мозг вдруг цепляется за случайно оброненное ею слово – код.

Неожиданно я вспоминаю, как примерно год или полтора назад отсылала себе на почту резервные коды доступа к аккаунту. Сделала это по совету одной из блогерш. Надо же, в упор забыла. Точнее была слишком занята тем, что названивала Антону, ведь стопроцентно это он начудил, больше попросту некому.

- Мамочка, спасибо тебе! Люблю, целую, чмок! – тут же отключаюсь.

Так, резервные коды…

Пользуюсь тем, что в фойе затишье, тут же лезу на почту, спустя какое-то время нахожу треклятое письмо с кодами. Все-таки как хорошо, что я догадалась их себе отправить!

Вуаля и я снова хозяйка в собственном блоге.

Прошу напарницу, Настю, меня подстраховать и иду в туалет, чтобы иметь возможность сделать все необходимое.

Закрываюсь в кабинке с телефоном в руках. Тут же открываю настройки своего профиля, меняю привязанный телефон обратно на свой, затем вбиваю новый пароль. Удаляю к чертям собачьим всю ту ересь, которую написал Антон.

Авось, Слава не успел увидеть… Ведь не успел, так?

Судя по времени, он должен был только-только приземлиться в Москве, может быть, еще не лазил в телефон. В теории ведь мог не заглядывать туда, правда? Боженка, сделай так, чтобы он вообще забыл про свой мобильник! А то у меня и так нервы на пределе.

На всякий случай пишу пост о том, что меня взломали, и последнее сообщение было вовсе не моих рук дело. Но не успеваю отправить, как мне приходит от Славы сообщение.

Открываю с дрожью в руках.

А там…

«Как ты могла? Я тебе доверял!»

Нет ну серьезно, что ли? Он поверил в этот бред? Да ну нафиг, не мог! Он же умный человек, мы с ним неоднократно обсуждали классику. Он мне показывал любимые цитаты из «Мастер и Маргарита»! После такого он просто не может повестись на какой-то явно фейковый пост.

Хочу ему ответить, но не успеваю, тут же получаю следующее: «Мне хватило одной долбанутой девушки, второй не надо. Не хочу с тобой больше общаться и видеть тоже. В принципе никогда!»

Застываю с вытянутым лицом.

На такое мне даже ответить нечего.

Все же пальцы сами печатают: «Слава, я ни при чем! Этот пост писала не я…»

Тут же получаю ответ: «Глупые отмазки оставь для своего дебила».

После этого мою кукушечку слегка срывает. Тут же пишу: «Почему ты позволяешь себе общаться со мной в таком тоне? Я ничего плохого не сделала! Это не я! Ты что меня не знаешь?»

«По ходу дела не знаю. И не хочу знать».

А потом он меня блокирует…

В смысле, блин! Это что такое?

Тут же набираю его номер, а он сбрасывает. И снова сбрасывает, и еще раз… А потом оператор сообщает мне, что абонент недоступен.

Я чего-то в этой жизни не понимаю?

Выхожу из туалета сама не своя. Бреду на свое рабочее место. Настя без меня и так уже, наверное, зашивается.

И вдруг у меня на пути вырастает наш замдиректора, Данил Викторович.

- Катерина, зайдите ко мне, - просит он с важным видом и машет в сторону своего кабинета.

Это не к добру… Это ну вот ни разу не к добру!

Что делать, иду следом.

Подмечаю, что у нашего замдиректора сегодня какая-то необычная походка, летящая, что ли? С чего бы? И сам он весь такой довольный, лучится улыбкой, а обычно хмурый. У человека в жизни явно случилось что-то хорошее.

- Присаживайтесь, - он указывает мне на место напротив своего.

Сам тоже присаживается.

Устраиваюсь на стуле, подаюсь чуть вперед, всем видом показывая, что готова слушать.

А он вместо объяснений подает мне листок с ручкой и просит:

- Напишите заявление по-собственному, пожалуйста.

Мое сердце ухает вниз.

- Это с чего вдруг? – хмурю брови.

- Нет, если не хотите, можно и по-другому… Но вам правда нужна запись в трудовой об увольнении по статье?

- За что? – охаю с обалдевшим видом.

- Хотя бы за то, что ведете себя по-хамски с клиентами, - начинает перечислять он. – Не соблюдаете дресс-кода, систематически опаздываете, а на днях вообще не явились на работу…

- Ничего из вышеперечисленного я не делала, а в тот день, когда меня не было, меня директор лично отпустил, ясно вам? – отвечаю, вперив в него строгий взгляд.

- Хм, мило, - ухмыляется он. – А еще у меня есть запись разговора, где вы пытались развести одну из постоянных клиенток на деньги, предлагали перевести плату за абонемент себе на карту.

- Вы совсем уже?! – шиплю на выдохе. – Я ничего такого никому не предлагала!

- Вы меня поймите, - начинает он елейным голосом. – Я ж не со зла, приказ свыше. Мне велено уволить вас под любым предлогом. Вы, конечно, можете упираться, но исход будет один, просто потратите больше нервов.

- Слава приказал меня уволить?! – сама не верю тому, что говорю.

Он кивает.

Сижу, как последняя идиотка, пялюсь на замдиректора и пытаюсь понять, как устроен этот мир, и что у мужчин в головах. Опилки? Как можно сотворить подобное из-за одного фейкового поста?

А потом меня обуревает такая злость, что я даже рада, что Слава в Москве. Иначе ему бы не поздоровилось. Вот так взяла бы гантельку потяжелее и поупражнялась в метании…

Он что